* Y tal y tal
Suposo que a alguns els sorprendrà el titular que he escollit per a la meva crònica del desplaçament a Milà, però mira per on a mi em sembla que aquesta expressió compendia perfectament aquesta trista anada de les semifinals de la Champions.
En certa manera, i amb totes les salvetats que fan al cas, es podria comparar el que va passar dimarts a la ciutat llombarda amb la trista final d’Atenes del 94. Aquell dia el Barça va anar a la capital grega a recollir la copa i es va endur un cabàs de gols i un deteriorament notable de la seva imatge europea. A Milà hi vam anar a recollir el bitllet de la final del Bernabéu, no a guanyar-lo, i així ens va anar.
Sembla estrany que aquestes altures de la pel·lícula tots plegats no haguem pogut entendre que per triomfar s’ha de competir, sobretot quan parlem d’una cita del nivell i la dificultat d’una senyora semifinal de Champions. No ho han assimilat els de la gespa, fet notablement inexplicable si pensem que Pep Guardiola va patir en la pròpia pell aquella humiliació i ningú com ell ha sabut gestionar el primer equip del Barça en el terreny de l’emoció i la tensió competitiva.
Però això ho deixo per als que la toqueu més que jo en els aspectes futbolístics. A mi em preocupen molt més els 5.000 tios que es casquen dos mil quilòmetres en dos dies per anar a viure un dels partits més importants de la història moderna del Barça i als vint minuts de joc es dediquen a corejar quatre passades al mig del camp amb el crit que encapçala aquesta crònica.
Un servidor es va fotre les mans al cap quan la gent blaugrana, pel fet d’haver fet un gol del no-res i oferir la sensació que es podia arribar a dominar el partit, es va agafar el matx com una celebració i no com una batalla. No només això, em vaig encarar amb el personal i vaig intentar retreure’ls aquesta actitud nociva (l’únic que s’aconsegueix amb això és que els nostres s’acomodin i que els rivals es piquin). La resposta dels culers que m’envoltaven van ser alguns insults i unes quantes botifarres.
Després que l’equip s’agradés i s’oblidés també de competir, ja ningú es va recordar d’aquell pobre imbècil barbut que es va deixar la gola cridant: “Els olés es foten a partir del minut 85, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡booooooooorrooooooooooooossssssssssss!!!!!!!!!!!!!”
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* Supongo que a algunos les sorprenderá el titular que he escogido para mi crónica del desplazamiento a Milán, pero mira por donde a mi me parece que esta expresión compendia perfectamente esta triste ida de las semifinales de la Champions.
En cierta forma, y con todas las salvedades que concurren, se podría comparar lo que sucedió el martes en la ciudad lombarda con la triste final de Atenas del 94. Aquel día el Barça fue a la capital griega a recoger la copa y se llevó un capazo de goles y un deterioro notable de su imagen europea. A Milán fuimos a recoger el billete de la final del Bernabéu, no a ganárnoslo, y así nos lució el pelo.
Parece ivreíble que a estas alturas de la película no hayamos podido entender todos que para triomfar se debe competir, sobre todo cuando hablamos de una cita del nivel y la dificultad de una señora semifinal de Champions. No lo han asimilado los del césped, hecho notablemente inexplicable si pensamos que Pep Guardiola sufrió en su propia carne aquella humillación y que nadie como él ha sabido gestionar al primer equipo del Barça en el terreno de la emoción y la tensión competitiva.
Pero eso lo dejo para los que la tocais más que yo en los aspectos futbolísticos. A mí me preocupan mucho más los 5.000 tíos que se cascan dos mil kilómetros en dos días para ir a vivir uno de los partidos más importantes de la historia moderna del Barça y a los veinte minutos de juego se dedican a corear cuatro pases en el centro del campo con el grito que encabeza esta crónica.
Un servidor se llevó las manos a la cabeza cuando la gente blaugrana, por el hecho de haber anotado un gol de la nada y ofrecer la sensación de que se podía llegar a dominar el partido, se tomó el encuentro como una celebración y no como una batalla. No solo eso, me encaré con el personal e intenté reprocharles esa actitud nociva (lo único que se consigue con ella es que los nuestros se acomoden y los rivales se pique). La respuesta de los culés que me rodeaban fueron algunos insultos y unos cuantos cortes de manga.
Después de que el equipo se gustara y se olvidara también de competir, ya nadie se acordó de aquel pobre imbécil barbudo que se dejó la garganta gritando: “Los olés se hacen a partir del minuto 85, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡booooooooorrooooooooooooossssssssssss!!!!!!!!!!!!!”