16 – LA PLUJA
Banda sonora: http://youtu.be/YGRO05WcNDk
Millor que de la llotja els oripells,
trampes per a les ingènues arnes,
trobo els carrers feréstecs que rodegen
el camp, per on passo entre arbres morts
i dones amicals, doblement falses.
Aquí a la vora del silenciós
cementiri les passions fervents
com per miracle la crisi ens disfressen.
Aquí toca als pobres com nosaltres
una part fictícia de riquesa
que s’esvaneix tan ràpid com l’olor
de la pluja sobre l’asfalt calent.
Mireu, en el silenci que acompanya
el nostre adéu després de la derrota,
en aquest silenci en què el món sencer,
moll, negligit, sembla que s’abandoni
a punt de trair el seu darrer secret,
en aquest silenci aclaparador,
de vegades deprimit, o emprenyat,
quan només l’esma i la rutina ens mouen
a caminar, arrossegant els peus,
envoltats per un aire que no es mou,
un de vegades espera que tot
hagi estat un error de la memòria.
Desitjaríem descobrir un error de la natura,
com si fóssim al punt mort de l’univers,
i descobrir que la derrota no es sosté
i desembullar el fil que realment
ens portaria a la veritat de la victòria.
Però la fredor de la pluja que cala
ens retorna. I la il•lusió no hi és
i ens trobem al mig de la ciutat sorollosa
on el blau es mostra només a bocins,
al més alt darrere els cims
dels gratacels,
i la pluja cansa la terra i la llum, llavors,
com ànima amarga es torna cobdiciosa.
Fins que un dia per la porta mal tancada
de la casa,
entre els fanals mig encesos del carrer
retrobem el color blaugrana a les banderes;
i el cor fred es fon,
i el pit ens rugeix
amb les velles cançons recordades,
les trompetes de glòria del sol.
Versión en castellano
16 – LA LLUVIA
Mejor que del palco los oropeles,
trampa para ingenuas polillas,
encuentro las calles hurañas que rodean
el campo, por donde paso entre árboles muertos
y mujeres amistosas, doblemente falsas.
Aquí bordeando el silencioso
cementerio las pasiones fervientes
como por milagro la crisis nos disfrazan.
Aquí nos toca a los pobres como nosotros
una parte ficticia de riqueza
que se desvanece tan rápido como el olor
de la lluvia sobre el asfalto caliente.
Mirad, en el silencio que acompaña
nuestro adiós después de la derrota,
en este silencio en que el mundo entero,
mojado, descuidado, parece que se abandone
a punto de traicionar su último secreto,
en este silencio abrumador,
a veces deprimido, o enfadado,
cuando sólo el aliento y la rutina nos mueven
a caminar, arrastrando los pies,
rodeados por un aire que no se mueve,
uno a veces espera que todo
haya sido un error de la memoria.
Desearíamos descubrir un error de la naturaleza,
como si fuéramos el punto muerto del universo,
y descubrir que la derrota no se sostiene
y desenmarañar el hilo que realmente
nos llevaría a la verdad de la victoria.
Pero la frialdad de la lluvia que cala
nos vuelve en si. Y la ilusión no está
y nos encontramos en medio de la ciudad ruidosa
donde el azul se muestra sólo a pedazos,
en lo más alto detrás las cumbres
de los rascacielos,
y la lluvia cansa la tierra y la luz, entonces,
como alma amarga se vuelve codiciosa.
Hasta que un día por la puerta mal cerrada
de la casa,
entre las farolas medio encendidas de la calle
reencontramos el color azulgrana de las banderas;
y el corazón frío se funde,
y el pecho nos ruge
con las viejas canciones recordadas,
las trompetas de gloria del sol.